iubito, dragostea noastra
era tainica asemeni unei carti
in care ne-am scris luni la rand
iubirile noastre desarte,
si pe care am patat-o adesea
cu cerneala rosie a iubirii.
astazi din acea carte,
mai raman doar copertile,
caci din foi ti-ai facut tu avioane de hartie
pe care le-ai aruncat de la balcon;
eu am inceput sa le caut, dar cine stie unde am ajuns...
Abonați-vă la:
Postare comentarii (Atom)
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu